Il était une fois... Non. Ce n'est pas le genre d'histoire à commencer par ça. Ce n'est pas le genre d'histoire d'amour et d'eau fraiche, happy ending au final. Loin de là. Je ne peux définitivement pas commencer mes mémoires par ce début de phrase. C'est cliché comme ils disent aujourd'hui. Et ce n'est pas moi. Mais moi, qui suis-je ? Samaël Frédéric de Frénilly-Bastignac pour vous servir. Le nombre de fois que j'ai du répéter cette phrase. Je m'en souviens encore comme si c'était hier. Sam pour les intimes. Grand héritier des de Frénilly, à la tête d'un futur empire de grands constructeur de pont. Mon titre par excellence. Titre qui au final ne m'a jamais servi mais qui surtout ne m'a jamais donné envie de le crier sur tous les toits. Je ne sais pas trop quoi écrire au final. Cette page est presque encore vierge de mots, et ma plume glisse sous mes doigts sans rien écrire de concret. De véridique. Il n'y a pas grand chose à dire sur moi. Ou alors pas de vraiment intéressant. Dire qu'avant, un simple bout de papier glacé sous mes doigts gelés donnait une forme de vie au delà de toute espérance.. J'étais écrivain à mes heures perdues. Et surtout, cachées. De la plus haute tour. Ma plume volait. Mes pages se noircissaient. Je restais des heures, des jours, des semaines enfermé. Sans jamais connaître les plaisirs des jeunes hommes de mon époque. Mille fois ma tendre mère me proposa maintes et maintes jeunes femmes à marier, toutes plus belles les unes que les autres. Mais rien d'autres que mes cahiers ne pouvaient me sortir de cette torpeur qui était mienne.

Mon père, le grand de Frénilly ne le voyait malheureusement pas de cette façon. Vaincre tous les adversaires, devenir numéro un dans la longue liste d'artisans. Il ne voyait que ça. La richesse. Mais nous l'étions déjà. Tellement. Ma mère était la digne cousine de la reine de France, habitant ses quartiers, jacassant ensemble autour des fontaines faites en diamant. Et moi, seul. Cette attitude rendait fou mon père. Et ma passion des mots qui s'expriment ne lui plaisait pas. Comme tout géniteur de ce nom, il décida pour moi de ma destiné, mon chemin. Je n'avais rien à dire. Plus tard, ce serait à mon tour de dicter la vie de mes enfants, de les détruire dans l'oeuf. Mais je ne pouvais l'accepter. Plutôt mourir que d'endurer pareilles souffrances. Et c'est ce que je fis. Je sautais.

Jamais, jamais au grand jamais je n'aurais pu ne fut-ce qu'imaginer qu'une vie après la mort me tendrait les bras. Et depuis près de deux siècles je vis ici. Mon nouveau chez moi. Je peux enfin être celui dont j'ai toujours rêvé. Celui qui ne devrait pas se cacher pour vivre. Même si il faut l'avouer, la mort n'est pas aussi gai qu'on pourrait le croire. Je n'ai plus jamais vu le soleil. On se croirait dans un rêve éveillé. Mais c'est aussi là que je l'ai rencontré. Ma plume ne court plus. Mon coeur m'a fait défaut, ma tête est ailleurs. Parfois, j'hésite à boire l'eau du Styx. Tout oublier. Réellement tout recommencer. Mais non. Car ça serait trop facile. De tout oublier. Chagrin, tristesse, colère mais aussi souvenirs et joie d'être né au final. Non ? Si. Alors je... me meurs. On ne peut plus dire que l'on vit. On déambule dans les profondeurs des enfers. Voilà.